QUARTA POÉTICA

Ingratos
Dom Pedro II

Não maldigo o rigor da iníqua sorte,
Por mais atroz que fosse e sem piedade,

Arrancando-me o trono e a majestade,
Quando a dois passos só estou da morte.

Do jogo das paixões minha alma forte

Conhece bem a estulta variedade,

Que hoje nos dá contínua felicidade

E amanhã nem um bem que nos conforte.

Mas a dor que excrucia e que maltrata,

A dor cruel que o ânimo deplora,

Que fere o coração e pronto mata,

É ver na mão cuspir a extrema hora

A mesma boca aduladora e ingrata,

Que tantos beijos nela pôs - outrora.

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Terra do Brasil
Dom Pedro II

Espavorida agita-se a criança,

De noturnos fantasmas com receio,

Mas se abrigo lhe dá materno seio,

Fecha os doridos olhos e descansa.

Perdida é para mim toda a esperança

De volver ao Brasil; de lá me veio

Um pugilo de terra; e neste creio

Brando será meu sono e sem tardança...

Qual o infante a dormir em peito amigo,

Tristes sombras varrendo da memória,

Ó doce Pátria, sonharei contigo!

E entre visões de paz, de luz, de glória,

Sereno aguardarei no meu jazigo

A justiça de Deus na voz da história!